12 de Agosto. One Step Closer

Dios mío que cosa más rara. Después de soñar que la novia de Antonio Marín era María Estévez (sí, la hija de Marisol), que regentaba una prisión donde se tiraba a los reclusos, que yo me enteré y me la llevé al huerto a cambio de mi silencio, y que después de fotocopiarla por las dos caras se lo conté todo a Antonio, ya sobra cualquier palabra.
Eso me creía yo hasta que una de mis compañeras de casa, la del tanga, se dedicara a perseguirme y hacerme salir de la habitación cada cinco minutos con cualquier excusa, para acabar siempre hablando de la descripción de los hombres que le ponen, que, misteriosamente, encajaba con la mía. Después de numerosos intentos por su parte de pactar una cópula, con la indiscreción que le caracteriza, logré escaparme y volver a timar a los del cibercafé hasta la hora de cenar.
Pero ahí no acabarían mis sorpresas. Resulta que en esta santa casa se consumen, al mes, unas 100 libras de gas y 400 de electricidad. A esa conclusión llegué cuando me explicaron que cada semana había que poner unas 14 libras por persona, y yo que pensaba que cada semana le tocaba a uno distinto, incauto de mí. Aún sigo sin encontrar la explicación. Debido a la conmoción propia de semejante barbarie, no tuve más remedio que ir a la cocina y dar buena cuenta de ciertos embajadores de Jabugo que traje conmigo, inspirado por las películas de Alfredo Landa.
La última agitación parasimpática de la jornada estaba aún por llegar. Una de las jugosas rodajas serranas fue a parar a la basura después de haber sido mordida y despreciada por una oronda oriunda sajona. “Me cago en tu puta madre”, pensé, “tú que te nutres a base de salchichas cuyo paladar es lo más cercano a comerse a cucharadas una tarrina de manteca blanca”. Dejémoslo correr que sigo un poco conmocionado.