28 de Julio. Mama told me not to come

Un día duro, un día de despedidas, pero casi sin darse cuenta uno se encuentra más cerca de Francia que antes, con el escalofrío que eso me causa. Londres desde el avión es realmente gigantesco, desde tierra ni te cuento lo que tiene que ser. Total, lo mismo me dio para el tiempo que estuve… Eso sí, no se puede tener mejor compañía para un rato que una hermosa mujer con nombre de cerveza.
Mi querida Srta. Roldán (que me imagino que debe traducirse por Artois) me acogió con los brazos abiertos (abstenerse chistosos de mal gusto). Fue un detallazo por su parte venir a buscarme con ayuda a una estación de metro; si no es por esa ayuda igual a estas alturas sigo arrastrando las maletas por la línea azul. Además de todo eso su empresa me costeó un par de pintas, con lo que no se le puede pedir más (graciosillos absténgase de nuevo). Gracias cielo.
Y como “Huelva es / un pueblo portugués” no tuve más remedio que hablar con un portugués cojonudo llamado Pedro, que incluso me acompañó y se quedó conmigo en Victoria Station para ayudarme con las maletas. Un tío grande sin duda al que le debo la vida. A ver si hay suerte y lo conozco un poco más porque es de diez.
Diez fueron las divertidísimas horas de autobús que me condujeron a Truro. Toda la noche sin pegar ojo porque mi compañero de asiento era muy cariñoso, y yo, la verdad, no estoy cómodo con un desconocido durmiendo en mi hombro, y mucho menos si le pego hombrazos y se la suda y se vuelve a poner cómodo sobre mí. Se ve que los ingleses rezuman cariño por los cuatro costados (bueno, al menos por el costado que daba a mi asiento). A esto hay que sumarle la comodidad de los susodichos, la envidia de cualquier magnate petrolero para sus embarcaciones de recreo.
Y con la rabadilla en llamas (por el asiento), la lluvia, mi nueva vecina, me recibió discreta, pero realmente dispuesta a hacerse un hueco en mi vida. Si ya me lo decía mi madre…