7 de Agosto. Monday, bloody monday

El fin de semana comenzó con una limpieza de moqueta sin aspiradora. Con un cepillo de sólo 9 euros, un bote de Mistol y un paño le hice una buena limpieza de dos horas (a la moqueta, of course). Pude disfrutar todo el sábado de un intenso aroma a manzana del jabón, efluvio que desapareció al día siguiente, volviendo a su original perfume a casa donde no ha morado nadie en 30 años. Atrás quedó el deshacer la maleta, el contemplar atónito como el armario estaba ocupado por diminutos insectos que causaron el pánico en mi entrepierna, pero que resultaron ser inofensivos (espero), y el comprobar que no funcionaba nada, como cabía esperar. Una habitación quedaba libre ese mismo sábado, y la visión de una escolopendra que intentaba trepar a mi cama me hizo decidirme por el cambio. Así tendría, por fin, una habitación. Ex-sala de estar, eso sí, porque tiene una chimenea a medio tapiar a la derecha de la cama.
Ese fin de semana conocí un poco mejor a mis compañeros de casa. A alguna de ellas le quedaron pocos secretos que esconderme, ya que se dedica a posar en tanga para el vecindario en el jardincillo diminuto que tenemos por la parte de detrás (de la casa). Al menos tiene la (in)decencia de no hacer top-less, aunque, en cualquier caso, sigo pensando que su bikini no debió costar muy caro o que tuvo que haber sido más grande en otra época.
El domingo por la tarde me entretuve haciendo una presentación de diapositivas que pudiera servir de regalo para mis amigos que, por supuesto, no se la merecen. Estaba realmente tristón, más que Calimero con salmonelosis, pero el maldito lunes estaba al caer y el trabajo serviría de relajante catarsis.
La semana de pasión comenzó con la indiferencia propia del que se acostumbra a la rutina. Me refiero a la de estar lejos de casa y sentirse como Marco el día de la madre, ya que el trabajo es, de momento, lo mejor que me está pasando en este olvidado rincón del planeta llamado Falmouth.